Льётся вальс из потёртой кассеты,
На три четверти сердце стучит...
Здесь, в Израиле, - жаркое лето,
И ручей по-иному звучит.

А на Севере пахнут полыни,
Жёлтый лист на ободьях колёс.
От холодной заутренней стыни
Прижимается к берегу плёс.

На деревьях притихли вороны,
Улетели собратья на юг.
В белом танце смолистые кроны
Закружатся под музыку вьюг.

Помнит ветер с Тиманского кряжа
Разудалую песнь январей...
На песке ашкелонского пляжа
Мне тоскливо: такой я – еврей...

 

Григорий Ботвинник